Sangre

No sé dónde escuché que la pena se carga en la sangre
genealogías sucias de melancolía
camadas enteras de humores lánguidos e insípidos.
Todo lo pienso sumergiendo la mano en lavaplatos turbio con trastes de anoche;
raspando grasa la sangre tira
raspando grasa recorro mapas filiales infelices, llenos de desdén.

Las vidas frustradas
¿a quién le tocan?
loteamos una herencia de malestares
todos quieren que la cría sea como el papá
temen el gesto ajeno.

Pero el pool de los genes no siempre alcanza:
nacen colipatos, deformes, psicopáticos, edípicos
cargan otra sangre de fatalidades
lavan otros trastes
y aun así lloran las mismas lágrimas.

El desempeño al borde de los límites me cuaja
esa sensación flemática de la debilidad;
no respetar los ritmos por creer en la posibilidad de acelerar los procesos
atascarse atracarse
y olvidar que hasta los objetos inertes se cansan, ¿no se te ha roto algo alguna vez?

De repente se descubren nudos musculares que una no sabía;
el dolor a veces calma, me obliga a saberme frágil,
aun cuando pienso en el castigo que llega por botarse a paro productivoreproductivo
autodisciplinamiento por prolongar unas cuantas horas la espiración y encogimiento.

Estar frágil es desertar del estado de disociación
altamente incompatible con la vida productiva, con la defensa activa,
con la violencia, con la anteposición al conflicto,
y aun así el problema jamás fue disponer el cuerpo frágil
ni la carne, ni la renuncia.

A veces me siento débil de manera voluntaria,
me duele o lloro, o reposo de la contención diaria,
de la tensión de los músculos, de la frustración de no poderse los brazos
despejo el cuerpo de toda resistencia
una desconocida sensación de fragilidad sin rotura
¿se sentirá así ser una cajita de música?
quieta, artilugio.

continúa funcionando

me pregunto cuántas veces al día digo la palabra cansancio

qué es cansancio
y cómo estará descrito el cansancio a lo largo de la historia

¿estaba permitido estar cansado? ¿cómo se cansaban otras sociedades?

cansancio moderno sociedad del cansancio dice ese posmo famoso

me pregunto si el cansancio es un estado o es un proceso

y qué viene después del cansancio

dejar de estar cansado o dejar de estar

de sostener la voluntad de existencia y resbalar

suave, a una muerte menos seca que vivir tan cansado.

si estar cansado era una respuesta nos equivocamos;

si estar cansado era parte una conspiración no la vimos

volvimos al trabajo el lunes como si nada

ignoramos que nos empujaba a romper todo

¿y si el cansancio era desobediencia al sistema productivo

y no la enfermedad del capitalismo?

pienso cuántas veces tendré que llevar mi cuerpo al límite para dejar de dudar
que también soy un ser sensible
y que sostengo una existencia de cuerpo vivo
aun cuando me esmero en buscar la pieza que me falta
para convertirme en un cyborg completo

inutilidad de sentirse inútil

pero me encanta el autosabotaje

Desertora

Antes nunca me castigué por querer ser con otros
nadie me comisariaba los afectos
era más fácil renunciar a la personalidad
amalgamarse a los llamados y ceder a la saliva,

no había temor a que se desdibujaran los límites del yo

no nos obsesionaban las barreras de latex y los besos pulcros

muy poco miedo al escupo, poco miedo a la herida

al tajo abierto como espacio de encuentro;

quizás sí quería dejar de ser una persona

y ser más una masa, corpórea

ser linfa, flujos, humores

devenir trepadora 

de crecimiento húmedo y callado.

Antes no había cobranza

ni comisario ni inversor

nadie tasaba cuánto costaba de una misma querer

cuánta vida y cuánta muerte;

querer desde la entraña telúrica

embarrarse de camaraderías

de pasiones bajas de fiebres fulminantes

querer ser desertora de la personalidad

para llegar a retirarse de una misma

buscar la pampa compartida

las sábanas tiernas de la solidaridad.

Y ahora que vivimos o más bien desvivimos

hallamos en cada una de nuestras viviendas

los perfectos muros de la personalidad

nuestra propia propiedad 

privada de ethos viviente:

lo que es la interdependencia de los cuerpos porosos,

membranosos, amorosos;

propiedades privadas del intercambio vivo,

rítmico y lúbrico;

y ahora cada quien a su mazmorra, impenetrables

ya solo me encuentro incompleta.

Cómo iba a saber que se me estaban cayendo 

los pedazos
si había tanto ruido
y no escuchábamos el golpe con la acera,
caminábamos muy rápido
a mí me cuesta concentrarme cuando hay que afanarse 

tanto en alcanzarte el paso
¿a dónde vamos tan rápido?
tu modo a veces no me gusta porque pesa
y yo vine al mundo ligera
para correr más rápido cuando tengo miedo
alzarme alto cuando me canso de la gravedad
acompañarme de otras cosas que flotan y me hacen 

cosquillas en los brazos
porque le tengo tanto miedo a la soledad como a hundirme.

Uña y mugre

Si seguimos higienizando la vida
a cada espacio le toca la desaparición;
no aprendimos nunca del cuidado
por eso desaparecemos todo
tiramos la mierda al pozo séptico,

se hunde,
nos aseguramos de no darle bienvenida a la suciedad
aún cuando no tenía interés en venir.

Tú a qué le tenís miedo, me pregunto yo
si no pasa nada con el polvo
las alergias son estacionales
la mierda se friega con cloro,
yo no le tengo miedo a partirme las manos
solo temo que buscando blanquear todo
terminemos borrando lo que nos da forma

terminemos extirpando los males 
en vez de aprender, una vez más, a querer sin mutilarse 
a querer sin ignorar la prole de nuestros afectos,
a querer sobre el excremento y el sebo
querer la costra y el pellejo quemado.

Higienizamos el patiperraje y terminamos tropezándonos con la muerte 

una muerte sin bombo y sin llanto,
abrazamos la antisepsia y las lámparas incandescentes 
aún cuando vemos como se amontonan los bichos

chamuscados, antes de caer al olvido del plástico.

Otros lugares para la muerte
otros lugares para la vida
si le restamos espacio a la suciedad
¿dónde vamos a vivir,
sabís tú?